Да, разве ж читатели это,
Без библий,коранов и тор,
Им чужды любые поэты,
Несущие из дому сор,
Они с головами в кастрюлях,
Они то рискуют, то ждут,
Качаясь на свадебном стуле,
Они круглосуточно жрут
И верят распухшему брюху,
Девяткам на ценниках зла,
Они обнимают "братуху",
Со снайперским взором козла,
Да,так им и надо-с сопливым
И плачущим миром дожить
До самой надёжной могилы,
И прахом над нами кружить
Премногая,долгая лета
В безумстве надежд и тревог,
Которые дарят поэты,
Вставляя кресты в эпилог.