Я ищу живых стихов,
Хоть корявых, хоть кривых
Хоть про смерть, хоть про любовь,
Про политику, иль прыщ.
Только чтобы не нудел
Не душил, как чадный дым.
Чтоб набатом прогудел,
Собеседником моим.
Я ищу живых стихов,
Что тревожат, словно пашут.
Где создатетель их готов
Крестный путь принять и чашу,
Хоть цикута в ней, хоть мёд.
Проглотить, глуша глотками.
Слова пульс в нём пусть уймёт
Самомненья раздуванье.
Я ищу живых стихов,
Что сочатся жизни влагой.
Толстошкурых кабанов,
Превращая без напряга
В тонкость чувственных мембран,
Что вибрации вселенной,
Принимают по ночам,
Словно душ души нетленной.
Я ищу стихов таких,
Чтоб слюнявленым младенцем,
Удивляясь, щупать их
Языком, десною, сердцем.
Чтоб ладонью проведя,
В благодарность за труды,
Похвалить коня - себя.
Не испортил борозды.
А когда мутит отстой,
Лишь блестяшки для примера.
Я болею пустотой
В старой шкуре Холстомера.
Нету отзыва душе.
В рейках буквиц смысл стынет.
На проложеной меже
Средь бесплодия пустыни.