Словоткань без просвета для воздуха,
Это тоже, наверно, стихи.
В синем небе летают стрекозы,
И в природе полно чепухи.
Между ног проберётся рука,
Все дороги ведут в никуда.
И твой возглас, похлеще пинка:
"Эй, куда?.. Там моя притаилась ****а!..
Художник Жан-Пьер Кассиньоль,
1935 г.