Как жутко хочется к костру,
Как нужно близ горящих сучьев
Услышать, как река под кручей,
Устав, готовится ко сну.
А пламя силится, ворча,
Оно колышется под ветром,
И, кажется, огонь по веткам
Скользит, как пальцы скрипача.
Вот струн касаясь невзначай,
Он поднимется все выше,
И вот аккорд,
И в этой вспышке
И страсть, и нежность, и печаль.
Он будет радостный и злой
Еще рывок, еще мгновенье,
Пока последние поленья
Вдруг не рассыплются золой.
Как жадно хочется к костру.
Не потому ль, что мы с ним схожи.
Я для него Великий Боже,
Поскольку жизнь ему дарю.
Я с ним до самого утра,
Я с ним опять не высплюсь толком.
И от меня зависит только
Жизнь одинокого костра.
Настанет время для пути,
И я, походный чтя порядок,
Залью костер, пылавший рядом,
И не скажу ему: - Прости.
Я сам костер.
Горю, пока
Меня заботливо и свято
Лелеет и питает чья-то
Необъяснимая рука.
Быть может, на своем веку
И я, того не зная, гордый,
Своим огнем, своим аккордом
Кого-то грею наверху,
Кому-то делаю светлей.
И оттого не так мне горько
Знать, что в конце стоит ведерко
С водою для моих углей.