Печать того, что совершаем,
Ложится тению. На всё.
Ну почему мы не вздыхаем,
Когда задумали не то?
И почему не торопливы,
Когда есть мысль о доброте?
Спешите, милые, спешите,
Пока ещё мы на земле!
Проходят дни, а с ними - жизнь.
Что на земле своей творим?
Кого мы любим? Почему?
Порой совсем я не пойму.
Кому мы служим? Чем живём?
Чем наполняем скудный дом?
А дом - душа на новом месте
Светла? Приснилось то невесте?
Ведь Тот Жених... Он смотрит тоже...
Не как тот маятник. Похоже,
Что он качается. И вот
Опять такой круговорот...
И где же будет остановка?
У края? Ловко?