С точки зрения прозы поэзия - ноль,
С точки зренья поэзии проза - дерьмо.
Может быть и желание пить алкоголь,
От того, что всё против и всё заодно?
Заодно утопить бы в дыханьи стиха,
Этот голод души по отчётливой прозе времён,
Где он, хоть на минуту, покорно
стихал,
Если только поэзией был утолен.
Как, душа, ты наивно порою проста,
Темный век дал тебе героиновый сон,
И, конечно, слабо тебе срезать с куста,
Неприличную, вроде пощечины, розу времён?
В этой розе цветёт напоказ неуют,
Палкой тычут в лицо, говоря, ты - прости!
И, в глаза неудобную прозу суют,
Дабы кроху поэзии только спасти.
Ну и как, отворяя скрипучесть дверей,
Мне себя занести на трухлявый балкон,
Где я ,первый средь нищих людей,
Ставлю раком поэзию прозе на кон?