Ты вытерта с утра, обнулена –
ни оттиска, ни отблеска, ни смысла,
как будто лысым ластиком луна
и прошлое, и будущее сгрызла...
вся – остов, плешь... мирская глушь да гладь...
но первый сбой опробованных связок
свою же речь заставит узнавать
как белый шум речушки возле вязов,
и бледный ах сорвавшейся звезды,
и блудный ох, ворованный соседом...
твой голос – боль и быль,
повсюду ты,
где полон день восторгами и – бредом.
...а дальше – тень длиннее языка,
а выше – те налюбленные лица,
чей тихий свет уже не повторится...
и тайны нет – тебе семь раз по тридцать,
но что тебе безмолвия тоска,
когда ножом приставлена строка,
готовая с тобою обнулиться...