Хочу растекаться по твоим губам как молоко,
Просачиваться и думать: «Боже мой, мама, за что?
За что он у меня такой белокурый? Глаза - глазурь, душа его как храм.
Мама, я его никому никогда не отдам».
Он умеет мечтать, умеет петь.
Я могу так долго на него смотреть, что
Остальное все идет на потом.
Ты слышишь? Он мне говорит «люблю» каждую ночь шепотом.
Мне без него будто перекрывают кислород.
Завязали руки, выкинули за борт.
И даже барахтаться не хочется без него,
Может быть я уже иду на это дно?
Но он такой..
как мохито в 30 и не важно возраст или температура за окном,
как последний километр марафона, как шляпа в подвале Воландемора
Он, он, он
Всего лишь мой вчерашний сон