Шаманит кривобокая луна,
Апрель уже стоит на крышке гроба,
И, как порою кажется спьяна,
Проветривают саваны сугробы.
Зачем весна пронизывает стих,
Большой сосулькой свешиваясь с крыши?
Зачем в душе, на вервиях гнилых,
Про суицид рассказывают мыши?
В конце утра, на робкий выплеск дня,
Придет холодной осени усталость,
И снег опять укроет зелёня,
Чтоб никому до срока не досталось,
Беситься вот уже который год
И лить коньяк в подобие стакана,
Что не пройти в подобие ворот,
Где на метле старуха проскакала.
Где серафим, Незнайкой на Луне,
Кроит абсурд, взяв меч у Михаила,
И, что, конечно, - истина в вине! -
Кричат ОНЕ, кому ничто не мило.
Кто, взгромоздясь на пугало весны,
Перед лицом великих потрясений,
Пока ещё досматривает сны,
Где кровь ещё не пачкает ступеней.