Микеланджело Меризи Караваджо посвящается (1571 – 1610)
Не хватает вам буйной гривы
Хулиганистого убийцы.
Парфюмеру оставлю сливы,
А у сердца открою сливы –
Чтобы вашего масла спица
Отыскала любви петлищу
- А её никогда не ищут! –
В сердце, будто оно кольчуга…
Впрочем, вам бы такого друга,
Чтобы жил не на пепелище
Не на улице Тор ди Нона
Где свисает бельё с балкона
С отпечатком змеи Горгоны.
Где граффити на стенах страшны,
А фонтаны плюют парашей.
Где не знают Джордано Бруно
Где у лютни ржавеют струны.
Где на каждом углу Инферно,
Где на тысячу Олофернов
Больше нет ни одной Юдифи
Где скрипит колесо Фортуны
Разрывая артерий в кризе…
Вы уходите? Что ж, Меризи…
Я бы тоже скользнула кистью
В гардероб распятого Cristo…
Но другой меня ждёт Мефисто…
Тор ди Нона – тюрьма в Риме.
Кьяроскуро
Тенебросо - мрачный
***
Отрубленной главы моя душа
Встаёт перед тобою на колени,
А ты идёшь из вечности, спеша,
И больше не отбрасываешь тени.
И нас с тобой эффектом кьяроскуро
Искусствоведы умные назвали,
Но в жизни ты клубок из слова duro…
И спицей только конченная дура
С душою из дамасской крепкой стали
Могла любимой быть в твоём штурвале.
Duro – жёсткий, твёрдый, суровый, крепкий, тяжёлый, неприятный, упорный, упрямый, настойчивый
***
Кометой дальше катится молва
О том, что я убийственно права.
А мне плевать на то, что я права,
От этого не вырастет трава
На плахе, где лежит моя глава.
От этого не вызреют слова
На поле правды, если нет жнецов…
А в адских кузнях адских кузнецов
Уже куют подкову для коня
Четвёртого, что повезёт меня
В четвёрке всадников. И имя ему Смерть.
Так почему бы мне не посмотреть
В глаза живущим с сокрушеньем неким?
Ведь из-за них душевною калекой
Я так и не заколосилась рожью…
И катится молва по бездорожью
Обычной, мелкой, гадкой, пошлой ложью.
***
Здесь небо в стаях перелётных птиц
Дрожит от черноты своих изломов.
А кто-то падает перед богами ниц,
Не выдержав количества обломов.
А по шоссе, как по стене жуки,
Ползут наверх автомобилей тени.
А я лечу. Мне как-то не с руки
Бежать от этой бесполезной хрени.
Лечу…
Лечу в скафандре от искусства
Не в челноке, как Александр Блок.
И больше нет во мне ни капли чувства.
Все чувства затопили водосток
И капают стихами на листок
Бумаги из французской целлюлозы…
И от моих живых горячих строк
Под флорентийским небом зреют розы.