Окно пылает бликами в стекле,
Закат багров и сочен как повидло.
Глядит мой дед с портрета на стене,
И видит то, что мне пока не видно.
Хрипит прогноз, что завтра будет дождь
И небеса опустятся на город.
Я знаю, дед, что ты меня там ждёшь.
И я приду. Мне кажется, что скоро.
Ты был мне всем, и другом, и отцом..
Ты мне внушал: всё в этом мире шатко...
А знаешь, дед, ты умер мудрецом..
А я и нынче — лишь сквозняк под шапкой...
Я в твой портрет как в зеркало гляжу.
Но ты-то жил о Рае не мечтая,
А я живу, почти-что не тужу,
И временами даже процветаю,
За узость чувств не чувствую вины,
Не морщу лоб и не катаю думы,
Вживаясь в суть своей кривой страны
Благоухаю импортным парфюмом.
Почти забыл про ветра пыльный вкус,
Про вольной жизни выцветшие краски...
На золотую цепь свою молюсь,
Да песнь пою, как будто кот из сказки.
Курю и пью... Стою в чужом строю...
Но погружаясь в ватную усталость
С глухой тоской в душе осознаю —
Меня во мне ни капли не осталось.
Зато, взамен, в мозгах засел как клин,
Строчащий стих про осень и про просинь —
Другой. Пустой.. И даже не один...
Их там, внутри, наверное штук восемь...
Мне вынес быт уютный приговор,
Но как напьюсь, вдруг почему-то снится
Тот переулок, «сталинка» и двор,
В которых нет тебя уже лет тридцать...
Есть только небо, листьев серый дым
И вечный сплин накрывший тихий город...
Я знаю, дед, ещё поговорим...
Мне почему-то кажется, что скоро...