Червём проклятым жрёт меня тоска
И снова маюсь. Странник я без места.
Куда идти? Вот б знать наверняка,
Где мне не будет плохо или тесно.
Но знаю точно: прошлого тиски
Уж никогда не будут моим домом.
Да, тяжело и давит на виски,
Но это правда и совсем не ново.
Пристанище - оно, увы, не дом,
Лишь островок средь бурь моих житейских.
Мне нужно выйти и уж напролом
Прокладывать дорогу. И средь мерзких
Людей, путей, дождей, домов и вьюг
Искать своё, как боль моя, родное.
Там будет дом, блокноты и утюг.
Возможно, где-то рядом будет море.
Не море страха, боли и обид,
А то, что где-то там и океан.
Я встану и пойму, что не болит,
И положу ракушечку в карман.