Заночевал я как-то с поэтессой,
Замучился с утра себя чесать,
Врачи не смыслят в этом ни бельмеса,
Зудят стихи и просятся в тетрадь.
Ушёл с работы,прикупил бумагу,
Чернила, перья, крепкий самосад,
Начальник жал мне руку за отвагу
И проводил домой пинком под зад.
Работа тлен, поэзия же вечна,
Вот сяду щас такое напишу,
И будет слава, жизнь пойдёт беспечна,
Забуду доширакскую лапшу.
В мечтах уже стою на пьедестале,
За мною Пушкин, где-то позади,
Мне присуждают премии, медали
И вижу из шампанского дожди.
День просидел, извёл бумагу, перья,
Такое написал, что просто жуть,
Пойдя за водкой,пнул со злости дверь я,
Поэт скончался, надо б помянуть..