Сорным листиком чертополоха
Переложен пустой сонет.
Вечерами бывает плохо:
Не спасает нагорный свет.
Каждый день – Рождество Христово,
Пасха Светлая... А потом –
Распадается белое слово,
Слово черное бьет крылом!..
Затянула тоска подпругу –
Этак можно сойти с ума!
Что ты ходишь за мной по кругу,
Вопреки распорядку, тьма?..
Не за то – на волнистом срезе
Шелковистых сосновых трав –
Я читаю названия песен,
Шифры многие перебрав.
И немногое все-таки снится;
И – в немногом – не снится мне
Баснословная птица синица –
Приживалкой в морозном окне.
Мы тогда сокровенно жили.
О пустом – не тужили зря.
Но уже надувались жилы
У наёмного декабря.
Закатав рукава рубашки
И плотнее сложив пиджак,
Он из тоненькой лунной фляжки
Инородный тянул коньяк.
Был спокоен и был уверен,
Что итогом всему – зима
И двусмысленны все потери:
Где – свобода? И где – тюрьма?
В утверждении злом и строгом
Неподсудных семи начал
Он, конечно же, спорил с Богом,
А не с теми, кого привечал.
И когда в искупительный холод,
Невозвратно, как кровь с ножа,
В пустоту, в телефонный провод
Устремилась твоя душа –
Испугалась смешная птица
Эха дробного, крошки плит...
И – не может остановиться,
И не знает куда летит.