............И черный туфель
............на гладь паркета
............ступает; это
............как ветер в профиль.
.................«Испанская танцовщица»,
.................Иосиф Бродский, 1993
Да, вы все останетесь в истории,
Мои женщины, любимые мною по-разному,
Мы не шли в отношеньях дорожкой проторенной,
Но неважно, не стану об этом размазывать.
Я как тот Рафаэль или прерафаэлиты
Запечатлел ваши плечи, глаза и мысли,
Слёзы, вами из-за меня пролитые,
Тучи, что над вами провисли.
И все женщины мира, с тугими нервами
И с душою, рождённой для любовных подвигов,
Пусть кинут камень в меня первыми,
Но на картине написано: «Продано».
Пусть выходят они из дому,
Ничему не удивляясь, что их узнаЮт и кланяются.
Их помнят по стихам моим - неизданным,
Разбросанным временем как бусы стеклянные.
Смотрят в меня, вспоминая хорошее,
Смотрят глазами, от жизни уставшими,
Представляя себя принцессами на горошине,
Живущие чужими уставами.
Пропавшая натура былого, но явленная
Такими живыми, бессмертными красками -
В стихи, как в раму картина, заправленные
Словами моими, мечтами и ласками.
Молчит природа, рисуя профили
Ветрами, сшибая листву пожелтевшую.
Всю жизнь в рифму, нет-ли, мою застрОфили,
Всю жизнь, без женщин моих, опустевшую.
Летящая поступь мечтой взъерошенной,
Зовущая в песню былое, лучшее,
Что, как известно, враг хорошего,
Как древо, с всем корнем, к себе зовущее
Небо, такое домашнее, размазанное
По горизонтали, как нарисованное, и манящее,
С немою улыбою и гримасою -
Единственное, что кажется, ненастоящее.
8 апреля 2024