Под палящим навесом небес
Он, как-будто усталый Кортес,
Погружённый в нелёгкие думы
О печальной судьбе Монтесумы,
Что стоит у пивного ларька,
Не имея в штанах пятака,
Неуверенно споря с собой:
Монтесума по счёту какой?
Он глядит на уловки цыгана,
По дороге из Теночтитлана,
Разводящего горных абреков
На изделия древних ацтеков.
Эх едрит, понимаешь, Мадрид
Синим пламенем пусть догорит!
Где-то в Мексике наркобароны
Допивают остатки Короны.
Он нажмёт на подкорке delete,
Обречённо домой попылит,
С неизбывной тоской мазохиста.
Провались эта ваша конкиста!