Спрячь ото всех, подруга-память,
всё то, что душу может ранить
в полупустую колыбель.
Душа за тридевять земель
давным-давно уж не стремится
и собирает по крупицам,
что здесь, в родимой стороне
ей, ну, а стало быть, и мне
случилось пережить. О, Боже!
Мир - это клеть, где совесть гложет
мой разум, что свои грехи
пытается вложить в стихи,
но тщетно, тяжестью вины
подавлен я и только сны
теперь мне кажутся наградой.
Одни живут и жизни рады,
а я себя не смог найти,
шепчу лишь: Господи, прости,
что прожил зря, что прожил скверно,
что смерть близка и что наверно
любви я в жизни не встречал.
Что впереди? Какой причал
покой подарит и забвенье,
и вечных сумерек томленье?
БальзамоВ