Тоскуют поэты стихами,
Ими гонят тоску свою, прочь.
Когда, вдохновенье приходит,
Тогда, светлой кажется, ночь.
В строках живут ритмы и искры,
Что способны от бед уберечь.
Словесный поток быстрый, чистый,
Смывает печаль с наших плеч.
Вот, уже, солнце, - поярче,
Запах сирени, густой.
В очах заискрилось сияние,
День налился теплотой.
Не часто, в строку ты уложишь,
О чем душа плачет, и ждет.
Но пишет поэт, размышляет:-
Он этим процессом, живёт.