Когда на руинах предплечий покажутся почки —
Не розы, не позы каких-то ещё междометий,
Мы тихо попросим о новой – своей – отсрочке,
С той искренней верой, которой владеют дети.
Когда по-звериному нежно и также истошно
Каналами вен, все плотины сорвав, хлынет иная
Бодрящая кровь, мы приложимся так подорожно
Друг к другу сквозным, неизменно отчаянным краем.
И в горькую топь твоих самых сладких прозрений,
Таких удивлённо распахнутых после каждого раза,
Вложатся строчки всех классиков тысячелетий.
И ты улыбнёшься. И выйдет та самая фраза...