***

И вот тебе почти что 2 раза по 18, и в твоей жизни все больше минусов, меньше — танцев. Ты устала от блеска, притворства, глянца. Ты садишься ночью на кухне и смотришь, как пляшет он.

Иногда на костях, черепах невинно убитых. Иногда — в одиночку, иногда — со свитой. Иногда улыбается чьим-то твитом. Иногда переходит на песни и самогон.
Ты встречаешь Его в глазах неслучайно знакомых. Он красуется на билбордах, бывает в школах. Это он с удовольствием в огонь подсыпает порох, а потом прикуривает и отправляется на балкон...

Ты закрываешь ленту, вздыхая. Благодаришь Господа, что — самая "нетакая", и дальше живешь, внимания не обращая, как радужка тихонько меняет тон.

И я — живу. Ничего не меняя годами, но, наблюдая, как жаворонки летят с журавлями, почему-то хочется крикнуть: "Юр, прости, мы, кажется, всё продолбали... ", но опять вырывается только стон.

12.04.24
14:40