* * *
Жил, как все, пытаясь быть собой,
Спотыкаясь, брёл дорогой пыльной,
Так за что же Ты, Создатель мой,
Дал мне ношу мерой непосильной?
Два седых трепещущих крыла
Даровал, как будто плоти мало,
Чтобы высь меня к себе звала
И жестокой музыкой терзала.
Почему открылись облака
И ступнёй едва касаясь света,
Понял я о чём из тьмы века,
Вопрошают, требуя ответа?
Почему от боли я вопил
В ночь, когда без всякого расчёта
Вдруг меня на землю возвратил
Опьянивший торжеством полёта?
Я ничем не заслужил его,
Жгучих звёзд касавшийся без цели,
Так не неужто стоили того
Крылья, что теперь огнём сгорели?
В чём перед Тобой моя вина?
Как теперь отважусь быть на свете,
Если сущность замысла ясна
Лишь изгоям, чудищам и детям?