Лопаты сброшены из кунга.
Смотрю из-под прикрытых век,
Как прямиком с картины Мунка,
Той, где рабочие и снег,
Бугор Кузьмич, Колян "брательник",
Спустившись из своих хором,
Чихвостят матом понедельник,
Вдыхая индевелый хром.
Траншеей ширится канава.
Всё поправимо, ведь опять
Архангелов водоканала
Послала Родина копать.
И мы @ерачем до мозолей,
Не отвлекаясь на пургу.
Давным-давно (в Палеозое)
Здесь где-то спрятали трубу.
Чтобы транзитом через кассу
Потратить, завтра же пропив,
Нам нужно вырыть в недрах трассу,
С десяток Мунков вдохновив.