Я напишу тебе стихи
В едва ли мне присущем стиле
О том, как плачут старики
О предстоящей им могиле.
О том, что, может быть, не прах
Итог бесцветных лет минувших.
И о непойманных ветрах,
Дырявый парус не надувших.
О юбках, взвившихся до плеч,
Но не моими сквозняками.
О том, как глупо в землю лечь,
Когда душа над облаками
С твоей блуждает звёзд окрест,
И как тепло, легко и клёво
В стране, где светит Южный Крест,
По увереньям Гумилёва.
В ком пляшет жизни круговерть,
Вернётся вновь сюда по кругу.
И нас не одолеет смерть,
Покуда мы нужны друг другу.
Твоей я маме стану зять -
Твоей руки прошу влюблённо.
И как из рук её не взять
Под водку чашечку бульона.
"Совсем сгубила молодца.
С моею дочкой стал ты тощий."
Глотну пивка, вкушу сальца
И улыбнусь: "Спасибо, тёща."
Под снегом баня и сарай,
Вернусь домой - там Крест сияет...
И это мой извечный рай.
И смерти просто не бывает.