Переводишь часы, но зачем-то опять вперёд.
Настоящего нет и не будет, ушло в песок.
И сегодняшний день беспробудно всё врёт и врёт,
сочиняя обман и вплетая в чужой стишок.
Переводишь часы, а меня не спросил. Зачем?
Если ты так решил, то грядущему точно быть.
Я хочу про любовь, про неё, лишь одну, прочесть,
а тебе все равно. Ты её переводишь в быт.
Не живёшь. Не живу. Лишь надежды питают ум,
и о прошлом тоска захлестнула. Оно ведь есть!
Настоящее где? Мне б почувствовать... Не могу.
Это разве любовь? Отношений слепая смерть.