О Боже, что же происходит с нами,
На хлебном шаре, с плесенью людей!?
Это мир новаторов, скрюченных горбами,
Гонимых плетью собственных идей.
Мы гордо “чтим” великих, славя за труды,
Но как проказу, презираем их мышленье,
Наши похвалы – пригоршня морской воды,
Ни жажду утолить, не утопиться к сожаленью.
Зато, глотаем ложь маркетологов, невежд,
Внимаем каждому оплаченному слову,
На горсть официально одобренных надежд,
Готовые разменять природой данную основу.
Поражает зеркальность сегодняшнего дня,
Когда уважают за то, чего надо бы стыдиться,
А “людей пути”, за смелость и развитие виня,
В своих же силах заставляют усомниться.
Ещё печальней, что родители устоев,
В поиске небинарных подходов и решений,
Погрязают в болоте творческих застоев,
Прося у торгашей, дозы прав и разрешений.
А ведь мы холстами быть должны, кистЯми,
Свободно рисуя то, что завтра нас же будет греть,
Но выбираем быть древками и остриями,
Позволяя краскам мира, от крови багроветь.
Вокруг компенсации сплошные, нищета,
Большинству, кроме боли, нечем поделиться,
И пока её, через гнев, изливают уста,
Руки, всё ищут как монетой откупиться.
Как, порой, смотреть невыносимо больно,
На полумёртвых идиотов с грудью колесом,
Что губят мир, улыбаясь самодовольно,
И торгуя светящимся от тупости лицом.
Кучи снобов, за правильной вилкой,
Скрывая скудные, безродные сердца,
Консервативного мышления дробилкой,
Оберегают ослепшего внутри гордеца.
В городах - лоск и блеск, мерцания огней,
Столько трудов, дабы создать красивую картинку,
И неистово плясать, будто бы нет дел важней,
Чем устраивать на кладбище пышную вечеринку.
И что в узком смысле, что в широком,
Повсюду, один и тот же могильный рейв,
Где миллиарды детей, упиваются пороком,
Заперев искомую свободу в надёжный сейф!
P.S.
Кому-то, может показаться – я критикую,
Жажду хлёстким словом осудить, задеть.
Но уверяю, я рифмой скорбь свою лишь маскирую,
Пытаясь боль общества, в наряды строф одеть.
Март, 2023 год