Март обречён… на ветке дня
трещит речитативом птица,
туда, где неба половицы,
как неприступная броня.
Хоть все одно — молчи, кричи —
ни пол-луча тепла и света,
не зря фигуры ив раздетых
туман в сорочки облачил…
Хоть выбор мал — стереть, стеречь —
не сочинить и пол-причины,
перебирая величины —
Отчизна, дружба, память, речь.
И лист, что безнадёжно чист
опять безвременье пророчит,
Но, всё же, как опишешь строчкой,
когда беда навзрыд строчит?!
Про разорённое гнездо,
что снова чудилось с рассветом,
на пепелище очерета…
что там был дом.