Я скажу тебе: Милая, вряд ли.
Ты не облачко, и не цветочек.
Ты мои постоянные грабли,
с парой новых изящных заточек.
Не надеть чёрный цвет ты не можешь,
потому что любимый цвет белый.
Но ведь ты тайн Души не заложишь,
не предложишь всем фрукт этот спелый.
Мастер что шил тебя был искусен.
Прян рассол внутри, жжёт красным перцем.
Поцелуй твой по-своему вкусен,
жёсток он, пахнет сталью и сердцем.
Я за ним иду не признаваясь,
самому себе.., не размышляя...
Видно верен себе оставаясь,
в лабиринтах былого гуляя.
И когда гиппокамп сладко ёкнет,
я смотрю вдаль бессмысленным взглядом...
Ни дай Бог кто-то что-то вдруг трёкнет.
Любим мы Тишину, вот и рядом!