Портрет так и не был дописан.
Что же,
Пускай зазеркалье в своих коридорах множит
мои отраженья, смятенные сны и пляски,
сомнения (надо ли), рук незнакомых ласки.
Пускай.
Мне не выгнать из сердца зверя.
Мой милый художник, ты мог быть со мной смелее.
Не знаю, что стало внезапной причиной сбоя.
Возможно, я просто была не собой с тобою,
возможно, не верила, что отражаться просто
в глазах вопрошающих (можно?), в дыханьи остром,
в молчаньи прерывистом...
В зеркало бросить камень.
Уже ничего никогда не случится с нами:
ни запаха кофе туманным ленивым утром,
ни дрожи внезапной (возьми!) ни с чего как будто.
Портрет не дописан.
Наверное, это благо.
Не стоит тревожить холсты, обижать бумагу,
хотя...
Карандашный набросок - всего вернее -
штрихуй по живому.
И я выпускаю зверя.