Не опишешь это вслух,
белый снег, как пух лебяжий,
у поэтов, и старух
дух захватывает даже,
а весь мир при этом глух,
вновь не рвётся, и не страждет,
не следит за снежной пряжей,
дело это, мол, не наше,
глядеть в небо недосуг,
все стихи - напрасный звук,
мы опять блуждаем в чаще,
в наших душах свет потух,
дела нет нам до поэтов,
и мечтательных старух,
до закатов, и рассветов,
вянет мысль, как лопух...
отредактировано
в 2024