Жил-был примерный собутыльник,
он смело рюмку поднимал.
Казалось - разума светильник!
Вдруг шлейф редакторский отпал.
Не место красит человека,
но, правило как бутерброд.
Рак цапнул под корягой грека -
в судьбе случился поворот.
Расстрига сел в углу буфета
в кожанке чёрной, словно сыч.
Крутилась как юла планета,
спал в Мавзолее наш Ильич.
Подорожал коньяк в сюжете,
прибавил лысин блеск тоски.
Есть что-то вечное на свете?
Стирать приходится носки.