Я пишу короткие сюжеты,
В коих мысли вразнобой и влёт
Под дымок турецкой сигареты,
Что собой удваивает ход
От начала, до конца творенья,
Так, что ум главу вот-вот взорвёт
От дневного иль ночного бденья,
Хоть бери прикладывай к ней лёд.
Я бы мог длинней писать стишата,
Но тогда какой с них будет прок.
Лучше кратко и причём без мата,
Чтоб с душой прочесть их каждый мог,
Не послав меня хулой при этом
И не вслух, а как бы молчаком,
Что едва ли стану я поэтом
Не сейчас, не завтра, не потом.