Каждый из нас - черепашка,
С домом своим на спине,
В сонме пылинок - букашка,
Или ездок на коне.
И со своим каждый миром,
Скрытым в его голове,
Шхельдой, Кавказом, Памиром,
Или Кызылом в Туве.
Каждый наполнен до края
Чем-то сугубо своим...,
А жизнь, как сон пролетая,
Снова исчезнет как дым.
14.04.2024