Пора бы "стоп" себе сказать,
На стихах поставить бы печать.
Куда глаза глядят уйти,
Свободу наконец-то обрести.
Но я упрямый, как осёл,
Пишу стихи, кладу их в стол,
В лесу весеннем не гуляю,
Зачем пишу, и сам не знаю.
Быть может, я устал писать,
Мозги ночами напрягать,
Безнадёжным делом заниматься,
С которым не могу распрощаться.