Хотелось б написать, чтоб строки бились
От пылкости читающих сердец.
Изложенные мысли полюбились,
Что страждущим отдал бы всё делец.
Я словом укрощу день, ночь и славу,
Свет-тьма, они наглядны, как портрет.
Накину ткань из скромности по праву,
Я спрячу торжества моих побед.
Я в сборнике своём не ставлю точку,
Он не печатный, пишет жизнь стихи.
Бывает они требуют отсрочку,
Когда не отпускают вдруг грехи.
Мне в основном сопутствует удача
И не даёт обрушить в мир полёт.
Весна вон снова с листьями, не прячась,
В моих стихах себя переживёт.