Я не умею дифирамбы петь
И не приучен биться за награды.
Во мне звучит, как труб протяжных медь,
Порой безоговорочное «надо».
Тогда бросаю всё, иду писать,
Не думая о том, что будет после.
И стройных строк породистая стать
Несметным табуном пасётся возле.
Читают ли, спроси. А знаешь, да!
Я полон бесшабашием весёлым,
Когда по мне, как ток сквозь провода,
Как страсть сквозь пьесы Астора Пьяццоллы,
Бежит огонь сплетающихся рифм,
Цепляясь за слова лианой хваткой.
И я, пусть даже снова повторив
Известное, горжусь собой украдкой.
Я не умею на заказ творить
И чужд излишне пышных славословий.
Но есть в моей крови извечный ритм,
В котором много общего с любовью.