В высоких соснах, как в гамаке, лежит счастливый апрельский Ветер.
То раскачается, то замрёт, то, вдруг, щекотит ладонью Землю.
То тишину подчеркнёт крылом, то зашумит — лапы крутит, вертит.
То — по верхушкам, едва касаясь, то, объявляя сиесту, дремлет.
То, сжав упругий весенний воздух, кидает им в шебутных сорок.
То с пальцев кольца бросает в пруд и сам же ловит волну у берега.
То в небе белый зефир взбивает, то пьёт берёзовый тёплый сок.
А где-то в поле навстречу солнцу подростком тянется свежий вереск.