Уже не январь, но ещё до тепла
полтысячи миль по печалям,
а время вбирает тебя как смола,
прозрачности дум научая.
ещё не янтарь, но уже кареглаз
твой страх не вернуться с волною,
и мечется рыбкой живая игла,
к душе пришивая родное,
всё то, чем оправдан твой суетный век,
когда вдруг – узорно и тонко –
ещё полуангел, уже человек
навстречу распялит ручонки