Они блуждают по земле,
По будничной версте.
С печатью грусти на челе
Бредут к своей черте.
Им так хотелось бы пристать,
Найти свой счастья круг,
Свой уголок, свою полать,
Чтоб неба синь вокруг.
Ходить с лукошком по грибы,
Детей растить, хлеба,
Но нет приюта для судьбы,
В огне её изба.
Уже не ждут они вестей
С обманчивых дорог.
И жизнь, никчёмную теней
В бараний крутят рог.
Всему приходит свой конец,
Покинув окоём,
Костры измученных сердец
Сгорают ясным днём.
Но вот в ночи, в чернильной мгле
Становится светло,
То души живших на земле
Ей отдают тепло...