Созревшим колосом стою среди зимы.
Остался я несрезанным и скрытым.
Комбайном был пропущен среди мглы
и не попал под косу и копыта.
Промёрз, хочу в амбары и к огню,
и поседел, почти что уже умер.
Безволец я, что держится вовсю.
Я - единица, что стоит угрюмо.
Хочу полезным быть, как разные хлеба,
и вместе с теми, с кем всходил и вырос.
Я не познал, что значит молотьба
и жернова, мешки, амбар и вынос.
Всю жизнь свою отчаянно хотел
кормить творцов, Отчизну делать сытой,
но при косьбе нежданно уцелел.
Я чую, сгину средь земли забытой.
Вокруг простор и раннезимний вид.
Достали клубни, сняли фрукты с веток.
Я пышнотел и чернозёмом сыт,
ведь насыщался разноцветным летом.
Я неудачником себе уже кажусь.
Все соплеменники, хозяева в колхозе.
Быть может, мышке, птице пригожусь.
Жаль умирать, не дав планете пользу!
Скосили злаки, да и мураву,
но пропустили как-то моё семя.
Быть может, я до марта доживу,
дам семена, отбросив, словно бремя...