Ветер шелестит листвою —
Хлада тонка глас?
Гром грохочет, вьюги воют —
Будто не про нас.
Канонада не стихает,
Плачут образа,
Но мужик не поднимает
К небесам глаза.
Лишь от сглаза влево сплюнет,
Да ругнется вслух...
Ох, дождемся — в жопу клюнет
Жареный петух!