Спасибо, Господи, за мир такой живой,
за бабочек над ветреной травой,
за ивняки, цветущие до срока...
Чем дальше в жизнь, тем новости бледней.
Уже почти не различаешь дней –
всё прожито, всё морок и морока.
Но вот торчит мать-мачеха у пня
и лезут, как подшёрсток, зеленя,
и думаешь: мне десять, ну, двенадцать.
Ни времени, ни прожитого нет –
один горячий предпасхальный свет...
И это правда, если разобраться:
нет у души морщин и седины,
ей ни часы, ни годы не важны,
она во всё влюблённая пацанка.
И как бы ни погано было мне,
она – всегда о жизни и весне,
как божия коровка на броне
у танка.
Она смешней, глупей меня, чудней.
Но, Боже мой, я не перечу ей.