Туман, как простынь белая,
В моём мозгу колышется,
Рассудок онемел, а я
Сижу, и мне не пишется.
Не то, что не способен, но
В сюжете узнаваемом
Сегодня всё особенно,
И непередаваемо.
Я полз почти на рёбрах, за
Ещё почти невидимой,
Прозрачной тенью образа,
Что мозг пока не выдумал.
В стремлении к прекрасному,
Строкой ещё невнятной, я
Рождал мотивы страстные,
Но не вполне понятные..
В них умер стих и разум стих...
Лишь голосят уверенно
Слова, о том, что чувства их
Лингвистикой отмерены..
P.S. Хочу извиниться за некоторую необычность (а возможно и корявость) слога... Стихотворение, можно сказать, пробное... Решил поэкспериментировать с рифмами, мыслями и смыслами...