Гирлянда из машин несется вдаль.
Я вслед за ними: вечный пассажир.
Цвета как будто выбирал Стендаль.
— Переключись на ближний, Альтаир!
Чем ярче фары, тем темнее ночь.
И мысли темные и платье мыслям в тон.
Так хочется усталость превозмочь.
Но чем-то большим раздражен клаксон.
Молчит неразговорчивый таксист.
И радио волна купает слух.
Когда-нибудь я попаду в шорт-лист,
Где победителям вручают прах и пух.
https://t.me/poetry_boom