Странное это зрелище –
люди с дырами в груди.
Вот человек.
С виду – обычный.
Как все.
Живёт себе,
вроде нормально живёт.
А если присмотреться повнимательнее – в нём дыра.
На месте себя – дыра.
Себя – нет.
И эту дыру он чувствует.
Пытается заткнуть.
Чем угодно.
Но не получается.
Ничем не получается.
Всё, что он туда кидает,
исчезает в этой дыре.
Сколько не кидай, дыра меньше не становится.
И нет опоры.
Нельзя опереться на пустоту.
И вот он решает,
что опереться можно на другого человека.
На любовь другого человека.
И человек находится,
и любовь у этого человека вроде есть.
Ну как любовь?
То, что они оба за неё принимают.
Но:
и любовь этого человека,
и сам этот человек,
и тот, первый, человек –
всё проваливается
в ту же
дыру.
Потому что у второго человека
почти такая же дыра на месте себя.
Ну, может, чуть поменьше.
И он точно так же пытается опереться на первого.
А там не на что.
Тут не будет морали.
Обвинений.
Обычное дело.
Обычные люди.
Но неизвестно, что ещё нужно выбросить в эту дыру,
кого ещё нужно выбросить в эту дыру,
чтобы наконец осознать,
что зарастить её можно
только выращивая в себе
себя.
Чтобы было на что опереться.
(с) Любовь Виолентова,19.06.2023