глаза, как брошенные псы,
скулят, взывают, рвутся к свету.
и ищут над столом часы,
которых там лет десять нету.
и ищут дырочку в стене
дремучих лжей-фантасмагорий.
и, присмирев, горят на дне
собой же созданного моря.
и, словно в чашечках весов
сравнялись дерзость и усталость.
и странно лишь,
что нет часов,
а тиканье еще осталось...