Кто там бегает по сомкнутой ладони,
Все мурашки нарекая именами? –
Комары, как будто крошечные кони,
По руке моей промчались табунами.
Только здесь они задержатся едва ли,
Оставляя мне расчесанные раны,
Пропищали ну а, может быть, заржали,
Улетая в серебристые туманы.
Комары с конями вовсе не похожи,
Кони кровь не пьют, кусая ядовито,
Но оставят раны, как на тонкой коже,
На земле коней звенящие копыта.
Все же кажется обманчивым соседство,
И сравнение потерпит неудачу,
Комары летать обученные с детства,
Ну а кони только бегают и скачут.
Хоть ты как тяни поводья с удилами,
Но копыта ввысь поднимутся едва ли,
Но бывают даже лошади с крылами,
Что пегасами поэты называли.
Стихотворец только с виду взглядом скромен,
Ведь судьба ему иной вручает жребий,
Ведь поэт, когда велик и многотомен,
Улетает на коне в осеннем небе.
А тому, кто пишет про вино и женщин
И не может напечататься свободно,
Уготовано животное поменьше,
С комаром обычным по размеру сходно.
Да и сам я для себя пойму когда-то,
Быть канавой песне или стать витриной,
На пегасе мне лететь в лучах заката
Или в сумраке на стае комариной.