А по какому праву ты мне критик?
Ищи в себе, когда всё скверно.
За то, что яд твой щедро вытек, -
Благодарю тебя безмерно
За мою боль, самокопанье
Торнадо это среди лести...
И пусть не встречу пониманья, -
Сказать считаю делом чести:
Мне ясно всё твое смятенье, -
Года идут, а смысла нет
В бренчанье струн,бездарном пенье,
Не врач, не бард и не поэт.
Ты содрогнулась от тех тем,
Что я коснулась и раскрыла.
Не знала ты сравнить всё с чем, -
С каким-то мороком сравнила...
Как в притче той: смотрели двое
В одну и ту же лужи бязь.
Один - увидел голубое
Второй увидел - только грязь.
Пишу о том, о чём хочу.
Свободой Творчества живу.
С Пером мне всё здесь по плечу.
И пусть стихами не зову
К борьбе и радости, как пишешь,
Транслирую одну тоску...
Какою злобою ты дышишь,
Готова - коброю - к броску.
Да, не пишу строк плясовых.
Во - первых, людям я не вру,
Не шарлатанка, во-вторых.
А в-третьих, - вечна, не умру.
Плевок мне твой - одна отрада.
Да будет чище моя карма!
Не критика, а клоунада, -
Добавила программе шарма.