Из раза враз, из года в год, всё как по нотам сыграно,
Виновна лишь она, не он.
Он ведь святой, а она,
Была коротка одета?
Была не дома, а где то вне?
Была не с тем и не там?
Значит виновна, вот таков вердикт,
Все сыграно как по нотам.
Бетховен сам бы поразился,
Как это люди без ума в искусстве,
Создали такую удобную возможность, такую несправедливую сонату.
Как страшно жить в этом мире,
Из века в век ничего и не менялось.
И до сих пор сем моральным уродам,
Тем кто ничтожно мало сделал в жизни собственной,
Украл чью-то ему не принадлежащую жизнь.
Жизнь, ту жизнь что важнее принципов и нервов,
Ту жизнь что с таким трудом и болью даровало чья то мать.
Вот к чему пришли мы, мой народ,
Вот на что способны мы,
Так называемые люди.