Если стихи пекутся как блины,
Поверьте, в этом нет моей вины.
То результат привычного союза
С нечаянно зашедшей в гости Музой.
А балует она меня нечасто.
Порою до неё не достучаться.
Но раз пришла сама, давай творить!
Всегда нам есть о чём поговорить.
Сосать из пальца строки смысла нет,
Если, конечно, ты ещё поэт,
А не какой-то скучный графоман,
Способный на изысканный обман.
Я знаю толк и в ритме, и в размере,
Ну а теперь сама себе не верю:
Что вижу, то пою — без алгоритмов,
Сами собой слова стремятся в рифмы.
Уже прошу: – Иди ты дальше, Муза,
Устала я от нашего союза!
— Что ж, — согласилась гостья, — Ну и пусть…
Меня хоть гонят, я ещё вернусь!