Как гордый шут -
без имени,
но с явным талантом
упрежденья мыслей черных
и злословья празднечного
наперекор тоске, -
как шут,
сжигающий в дворцовых скозняках
мгновенное бессмертие и горечь
от лицезренья выспренных увечий,
мерцающих на фоне иллюзорного окна
в гонимый рай
в слоистой раме
мебели времен,
я - пред тобой!
Не верь раскрытой ране,
поющей сердце избранных
и
радуге скрепившей
отстояние от жизни
к смерти,
кликующей
калекой
не верь.
Она исполнена
бесслезным
колебанием пучин,
как и причин в их чреве
растворенных.
Не отврати лица
не изврати
мгновений нежности
стананий бренности
а
яблочною косточкой войди
в нежнейшую, питательную плоть,
усни, сокройся
в ожиданье часа проростания
сквозь злато беспощадной земли.
Ведь это -
только миг!
А дальше - страх.
Обугленный тупик.
Небытие.
?